崇祯七年，夏初。

阴雨天。

李自成站在高处，沉下脸，看着低处的人们。

这些英勇善战的士兵，此时却像在阴臭的水渠旁苟延残喘的折了腿的蚂蚱。

天上下着细密绵绵的小雨，这雨未能打穿他的帽檐，却依旧坠穿了身魂，在男人心底泼着大水。

这支闯军，一旦停下了想要闯出一片天的势头，竟萎靡地如此迅速。

闯将看着远处，张了张嘴，不知想说什么，但没说出口，又摆了摆手，想让这帮人先回屋歇息，莫要淋雨了。

但闯军一个都没有走。

他们眼巴巴地看着闯将。

李自成知道这是什么眼神。

希望。

他们将希望寄托在自己的身上。

山外有重兵占据地势把守，山内人烟稀少没有存粮。

他们已被困两月有余。

纵使偶尔能猎些野味，但是面对数以万计的庞大军队，依然是杯水车薪。

已有人饿了很久濒死，也已有人受不了这种折磨，有的选择孤身往大山更深处逃亡，亦或者朝着山外行进，企图绕过明军的视线，或者干脆投诚了之。

这些还留着的人，需要闯将给出一条路。

冲？逃？还是死？

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